Na preguiça de fazer alguma coisa, me peguei pensando sobre a preguiça. Tão ordinária ela, fadiga até pensamento. Mesmo anestesiado pela rotina, ela ainda dá um jeito de se infiltrar, se espalhar. Vocês vão me desculpar, mas a preguiça é como câncer. Se espalha pelo corpo, toma conta do ser, deixa resquícios. E o pior é que não tem cura, mas o melhor é que não se morre dela. Preguiça impregna, contagia. Passa descaradamente de pai pra filho, de neto pra vô, do cachorro pro seu dono, enfim, não respeita sexo, idade, raça, religião, classe social, criatura. Bem, pelo menos a preguiça não tem preconceito. Gente pobre tem preguiça, madame da high society também tem preguiça, até indigente, mesmo em sua eterna condição de indigência, anestesiado pela fome, com o vazio que lhe rói a barriga e o pensamento, tem preguiça. Mas a madame da high society, em sua esporádica preguiça, é morta de chique, está 'descansando a pele', alguns diriam. E o indigente, em sua preguiça, o que seria? Vagabundo, marginal, desocupado, viciado, bêbado, um qualquer: muitos diriam, todos diriam. Ainda há de se inventar um remédio pra essa doença.

teu corpo:
pouco, porco.

poucoporcocorpopoucoporcocorpopoucoporcocorpopoucoporcocorpo

[quase não se distingue o que é corpo do que é porco, tudo misturado nesse pouco de um todo]

um outro olhar
gesto resignado, desertor:
pequeno desvio de almas

"É difícil falar sobre toda esta estrutura que nos encolhe, já que ao mesmo tempo ela colhe todas as nossas esperanças. Precisamos travar essa batalha, mas não queremos simplesmente revolucionar. O nosso tempo é bem mais violento do que o dos nossos pais, e é mais fácil sangrar. Os nossos sábios têm que dirigir os mais violentos, e os ousados têm que digerir toda a sabedoria possível. Inteligência: essa é a única arma que pode interromper a decadência."

[Cidadão Instigado - Há Decadência]

Índios, ele disse. Índios, todos eles espalhados pela estrada febril. Sangrando, agonizando. Indian, indian, what did you die for? India says, nothing at all. Ele sorveu do medo. Logo lembrou-se do que seu avô lhe disse, da flor vermelha do jardim, no verão. Pense na flor, pense na flor, pense na flor. Mas assim como a flor rubra do jardim, no verão, eram os corpos na estrada: os miolos, rubros, espalhados, como as lindas flores, escaldando sob o sol. Mas ele não conseguia parar de olhar, mesmo com todas as advertências da mãe que já passava mal com a visão. Mas as flores, ah, as flores! Se as flores do jardim do vovô fossem vermelhas assim, bonitas assim!

o amor urge
urge
urge
ruge
urge
urge

urge

Reclusa

Engraçado isso tudo. Agora me pego pensando em nós: no que poderia ter sido e não foi, no dito e não cumprido, nas expectativas não correspondidas e até mesmo naquele licor de tangerina que, em alguma tarde só nossa, iríamos tomar. Lembra? Uma tarde nossa, com as nossas músicas, nossos assuntos, nossas volúpias, nós.

Você abriu a porta, me convidou a entrar, entrei. Receosa, mas entrei, porque a vontade de te desvendar era imensa, queria te despir, adentrar teus domínios, queria te ver nu e cru.

E justo quando eu tentava te decifrar, você fechou a porta.

Fechou-se. E agora me sinto incompleta, por trás dessa porta que você bateu na minha cara, trancou e escondeu a chave [não sei aonde!]. E, todos os dias, penso no banal licor de tangerina e no que poderia ter sido e não foi.

De fato, há coisas que não podem ser consertadas.

[in]atividade

Pensar.
E transcrever o pensamento.
O pensamento é descartável, jogo no lixo.
É o bloqueio, o monstro do bloqueio, eu disse que ele existia!
Nada é certo, até que o cérebro assimile como verdade.
Não há nada que não possa ser consertado.
Há?

À deriva

Careço de paixão. Não, não falo da paixão carnal propriamente dita. Falo da paixão pelas coisas, do completo envolvimento, da entrega total. Entregar-se por completo, fazer tudo até o fim. Meus caminhos são sempre inacabados. Quase sempre desisto no meio da rota. Simplesmente pelo fato de não haver envolvimento pleno, de não haver tesão pelo que se faz. Essa vida é cheia de amores, mas paixões... Ah, elas são poucas! E raras! Busco-as, e enquanto elas não chegam, vou vivendo com meus amores famigerados.

poliedro-práxis

Retrato do tempo em p&b

Mais um dia cinza
Dias fatigados, dias mortos
O tempo cansou, resolveu parar
Cansou de correr, cansou de esperar
"O tempo passou tão rápido, nem sequer notei"
É assim: ele corre, brinca com a gente, nos deixa à mercê do seu jogo
E assim, repentinamente, decide parar
Parou.